A saudade sabe ser onipresente:
é tanto de quem parte... como de
quem fica.

Andei me recordando dos amores que não conquistei por pura inanição da minha parte. Por falta de coragem. Pelo medo de um “não”. É, O chamado amor platônico dói. Dói antes de irmos dormir, quando acordamos durante a noite, e até de manhãzinha. Dói quando vemos a pessoa passeando nas ruas com outras pessoas. Dói quando vamos comprar pão à tarde e alguém semelhante à pessoa nos engana. Dói quando abrimos o portão de casa para olhar a rua, com uma esperança displicente de quem sabe a pessoa pudesse estar ali, prestes a te chamar para lhe dar um sorriso ou um abraço, mas não está. Dói enquanto fazemos o caminho de volta para casa e olhamos paras os lados tentando, em vão, avistar a pessoa e por ela, ser visto. Dói enquanto assistimos a um filme e viajamos na estória do casal, que poderia ser a nossa, mas não é. O chamado amor platônico machuca quando queremos mais atenção da pessoa, mas só ganhamos um “oi”, ou uma educação disfarçada. O amor platônico dói enquanto estamos lendo no sofá da sala e uma palavra nos remeta à pessoa, ou enquanto ouvimos música no quarto e a letra nos faz viajar... sozinhos. Dói quando vemos a pessoa se interessando por outras pessoas que não a gente. O chamado amor platônico dói porque no fundo sentimos que a pessoa já nos pertence, mesmo sem nos pertencer.

Saber-se amado é como se você fosse pego
no colo dentro do próprio peito.

Nas ruas de minha infância 
as casas estão todas em ruínas. 
Estou à espera dos meus trinta anos
com a mesma calma de quem ganha
um carinho amoroso, e com o mesmo 

medo de criança deixada sozinha em alguma
esquina desconhecida.

A minha saudade, de muitas cores,
leva tempo para aparecer, e é
como um viajante que vai colecionando
lembrancinhas de todos os lugares
por onde passou.

Conheço pessoas que me conquistaram
pelo sorriso, e pela maneira como
me olharam. Vejo, por baixo da minha lágrima
que a morte é uma afronta, um desrespeito
a quem está vivo, e sinto este silêncio,
este silêncio atravessado pelo vento,
e este vento balançando as flores na terra...
Sinto ser o vento e o silêncio de um pós-guerra.

Deixei de ser descente... Agora serei crescente...

Quando a minha memória ainda 

se lembrar de ti, mas o meu 

coração já tiver te esquecido,

eu vou olhar para você e estar tranquilo.

Não por maldade ou desprezo

mas por verdade.

Pela verdade que pulsava incessante,

mas que perdeu a veia, pela verdade 

que se foi, enquanto o meu peito ficava...

Saudade é quando alguém vem nos visitar...
mesmo não estando mais aqui.